O Ramadã veio a Gaza devastada. Enquanto o resto do mundo embarca com um clima festivo em um mês de jejum e oração, fazemos isso com tristeza e tristeza.
Os ecos da guerra ainda tocam alto. Não há certeza de que esse cessar -fogo durará. As pessoas estão ansiosas com o que acontece a seguir. Eles temem que a guerra possa voltar.
A memória e o trauma do que testemunhamos e experimentamos no ano passado ficam pesados em nossas mentes.
O ano passado não foi a primeira vez que observarmos o Ramadã durante uma guerra. Em 2014, eu tinha apenas nove anos, mas lembro muito bem de como nossas noites do Ramadã estavam cheias de ataques aéreos e destruição e como tivemos que sair para sair de nossa casa no escuro, fugindo do atentado em nosso bairro.
Mas o Ramadã no ano passado foi diferente. Foi inimaginavelmente pior. A fome estava por toda parte. Em jejum o dia inteiro, apenas para quebrar nosso jejum com uma lata de hummus ou feijão compartilhado entre seis pessoas. Sem eletricidade, mastigaríamos os alimentos enlatados sem gosto no escuro. Mal veríamos os rostos um do outro do outro lado da mesa.
Estávamos longe da maioria da nossa família. Minha avó, tias e primos com quem eu costumava passar o Ramadã estavam todos espalhados em lugares diferentes, alguns deslocados em tendas e outros presos no norte. O mês de união tornou -se um mês de separação e isolamento.
O Ramadã foi despojado de seu espírito alegre. Ansiosos para ouvir o Adhan (chamado à oração) em Maghrib antes de quebrar nosso jejum ou em fajr antes de iniciá -lo. Mas esses sons nunca vieram. Cada mesquita foi destruída. Havia pessoas que queriam fazer o Adhan, mas estavam com medo – com medo de que o som de suas vozes trouxesse ataques aéreos, que isso os tornaria alvos.
Em vez de quebrar nosso jejum ao som familiar do muezzin nos alto -falantes da mesquita próxima, nós a quebramos com os terríveis ecos de mísseis e tiros.
Antes da guerra, eu costumava ir com minha família à mesquita depois de Iftar para orar e ver nossos entes queridos. Depois, passearíamos pelas ruas de Gaza, desfrutando da animada atmosfera do Ramadã antes de voltar para casa para ter feito qatayef recém.
Mas no ano passado, não havia lugar em que pudéssemos orar Tarawih em meio ao genocídio.
Até a grande mesquita de Omari – uma das mesquitas mais bonitas e históricas de Gaza, onde meu pai e irmãos costumavam passar as 10 noites finais do Ramadã, ouvindo o Alcorão recitado nas vozes mais bonitas – se foi, bombardeado em ruínas, quebrado além do reconhecimento. O lugar que uma vez ecoou com orações e a paz foi transformada em poeira e escombros.
O Ramadã deste ano começa durante um cessar -fogo. Não há ataques aéreos sacudindo a terra quando quebramos nosso jejum. Sem explosões reverberando no silêncio de Fajr. Sem medo de decorar nossas casas, de pendurar luzes coloridas que podem nos tornar um alvo.
Em meio à dor e devastação, a vida – que estava em pausa há tanto tempo – está tentando voltar às ruas de Gaza.
Lojas e mercados que não foram destruídos reabriram e os vendedores de rua voltaram.
Até o grande supermercado em Nuseirat, Hyper Mall, abriu suas portas mais uma vez. Antes do Ramadã, meu pai me levou e minha irmã para lá. Mal podíamos conter nossa empolgação quando entramos no shopping brilhantemente iluminado. Por um momento, parecia que tínhamos voltado no tempo. As prateleiras foram abastecidas novamente, cheias de tudo o que desejávamos – diferentes tipos de chocolates, biscoitos e batatas fritas. Havia decorações do Ramadã, lanternas de todas as formas e tamanhos, caixas de datas, frutas secas coloridas e Qamar al-Din.
Mas essa abundância é enganosa. Muito do que enche as prateleiras em caminhões comerciais, que compõem uma grande parte dos caminhões permitidos em Gaza à custa da ajuda humanitária. Ao mesmo tempo, esses produtos se tornaram inacessíveis para a maioria das pessoas que perderam seus meios de subsistência e casas.
Então, o que a maioria das famílias quebrará seu jejum com este ano? Será um pouco mais do que feijão enlatado: uma refeição simples de arroz, molokhia ou quaisquer vegetais que possam pagar.
Para o primeiro Iftar, minha família terá Musakhan, um prato palestino feito de frango, pão Saj e muita cebola. Sabemos que estamos entre os sortudos. A grande maioria das pessoas em Gaza não pode pagar o frango fresco que reapareceu nos mercados a dobrar o preço antes da guerra.
Mas um rico e tradicional Iftar não é a única coisa que estará faltando nas mesas do Ramadã em Gaza.
Mais de 48.000 pessoas foram mortas durante a guerra. Famílias inteiras foram varridas do registro civil e não observarão o Ramadã este ano. Em tantas mesas de Iftar, haverá um assento vazio: um pai cuja voz chamando seus filhos para a mesa nunca será ouvida novamente, um filho cuja impaciência para quebrar seu jejum nunca será vista novamente ou uma mãe cujas mãos qualificadas nunca mais prepararão comida deliciosa.
Eu também perdi pessoas que amo. O marido da minha tia que costumava nos convidar para Iftar todos os anos foi brutalmente morto. Meus amigos Shaima, Lina e Roaa que eu costumava me encontrar na mesquita após a oração de Tarawih eram todos martirizados.
O espírito festivo se foi, mas o núcleo do Ramadã está aqui. Este mês é uma chance de se afastar das distrações e preocupações da vida comum e se reconectar com nossa fé. É um tempo de perdão. É hora de buscar proximidade com Deus e a resiliência espiritual.
Nossas mesquitas podem ter sido destruídas, mas nossa fé não foi quebrada. Ainda estaremos fazendo Tarawih em casas e tendas semi-destruídas, sussurrando todos os nossos desejos em Dua’a e buscando conforto em recitar o Alcorão, sabendo que Allah nos recompensará por todo o sofrimento que sofremos.
As opiniões expressas neste artigo são do autor e não refletem necessariamente a postura editorial da Al Jazeera.
